poesie

Au pays du soleil levant

nobody@vox.com(Aliénor) — Sun, 13 Dec 2009 12:59:58 -0800

Au-pays-du-soleil-levant-038

peinture Marithé W

http://ceriseg1.multiply.com/photos/album/110/_Au_pays_du_soleil_levant_...#photo=7

Derrière les montagnes, les mille montagnes

de l’aube

Les étoiles ont plongé comme des naïades avec de l’or

plein la robe

Et le soleil, mille rayons de soleil couronnent

les promesses

De ce monde si loin des hommes, sur le chemin

de l’ivresse.

Montagnes en fleurs

Bonbons et berlingots

De l’ambre au bonheur

Parfum menthe à l’eau .

Gingembre et lavande

D’anis en éclats de rire

Feux-follets dans la lande

Tout concourt à nous éblouir.

Sur les montagnes, les mille montagnes

du matin

Nos pas et nos rêves gambadent en souliers

de satin.

Nos pensées se font légères dans la clarté

nacrée

Où le regard cherche la fleur ou le fruit de cet instant

sucré.

Maïté L

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Reflets d'hiver-2

nobody@vox.com(Aliénor) — Tue, 08 Dec 2009 08:28:37 -0800

Dans le gris du ciel jusqu’à la pointe du soir

Je note sur l’ombre portée à bras le corps

Les reflets mêlés, tête à tête,

Comme des paroles enrouées de chien errant.

Et puis, la paresse sur la langue

Et les mots,

les phrases réverbères

Creusés dans le lit froid de l’hiver.

L’humidité stagne sur la lame du ciel

Et sous les pas s’entend l’écho des draps froissés .

Les points de rupture, en aiguilles et suture,

Les derniers grains de sel fondent en éclats d’absence.

Gris, gris, tout est gris.

Les arbres ont déposé les armes

Dans la courbe stérile du néant.

Tout s’en va ; rien ne s’étale en palabre ;

Les accents vrillent sang sur la frange

Aux berges du promeneur esseulé.

Nerfs,

nervures,

pensées déracinées

L’onde est muette en bulbes et frissons.

Les feuilles .

Passe une flottille linéaire,

Les feuilles et rien d’autre

Je, tu sur l’autre rive

L’impossible,

l’homme

et les faits

divers.

06 12 09 031

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Il est venu le temps

nobody@vox.com(Frizisto) — Mon, 07 Dec 2009 11:56:37 -0800

Avent- avènement,

Il est venu le temps

Le temps d’une attente.

Le temps de la naissance, naissance d’une vie.

Il est venu le temps de l’espérance,

L’espérance de l’Amour de la Paix.

Il est venu le temps de la rencontre

Avec les bergers, pauvres des peuples.

Avec les mages, riches des peuples pauvres.

Il est venu ce temps

Où l’enfant vient de naître

Une larme a coulé, sur la joue de sa mère.

Une ride à froncé le visage du père.

Déjà les hommes portent leur croix

Il est venu le temps de prendre le chemin.

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DU TEMPS DE SAISON...

nobody@vox.com(mendagor) — Sun, 06 Dec 2009 10:48:54 -0800

Il pleut. J'entends le bruit égal des eaux ;
Le feuillage, humble, et que nul vent ne berce,
Se penche, et brille en pleurant sous l'averse ;
Le deuil de l'air afflige les oiseaux.

La bourbe monte et trouble la fontaine,
Et le sentier montre à nu ses cailloux.
Le sable fume, embaume et devient roux.
L'onde à grands flots le sillonne et l'entraîne.

Tout l'horizon n'est qu'un blême rideau.
La vitre teinte et ruisselle de gouttes ;
Sur le pavé sonore et bleu des routes
Il saute et luit des étincelles d'eau.

Le long d'un mur, un chien morne à leur piste,
Trottent, mouillés, de grands boeufs en retard,
La terre est boue, et le ciel est brouillard,
L'homme s'ennuie : oh! que la pluie est triste!

(Sully-Prudhomme)

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FAITES DE BEAUX REVES ...

nobody@vox.com(mendagor) — Sun, 29 Nov 2009 06:24:06 -0800

...

Juste le temps de l'achever,
Le songe est déjà fumée ;
Si j'essaie de le décrire,
Les mots sont trop faibles, ou pire,
Ils ne savent pas l'exprimer.

Ce sont, en pays lointains,
Aventures, bonheurs sans fin,
Visions que je crois vivre,
Que ma plume veut faire survivre,
Mais qui meurent sous ma main.

Je ne peux donc que rêver
Sans transcrire mes pensées,
Car les rêves les plus beaux
Ne sont vrais que sans les mots
Qui détruisent leur pureté.

(Nadeige Bajzik )

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Les Pins

nobody@vox.com(Aliénor) — Fri, 27 Nov 2009 01:10:05 -0800

19 11 09 019

Les Pins

ont bercé mon enfance. ils ont joué leur musique des cimes quand l'orage grondait ou que le vent s'affolait. ils ont pleuré des larmes de résine avec mes grand-parents et mes parents.
ils ont caché mes chagrins d'enfant, écouté mes rêves insensés. Ils le font encore quand j'aperçois mon préféré: un coin de ciel bleu intense, une partie de cache-cache avec les nuages.
ces temps-ci, je les délaisse. ils ne sauraient que déclencher des larmes sur un passé qui ne reviendra jamais.
les souvenirs crient à chaque pas...
Il faut laisser s'écouler du temps.
quand la bruyère sera en fleur, quand je chercherai le pied unique de bruyère blanche, quand les fougères flamboieront, peut-être serai-je plus raisonnable.
En attendant,je les regarderai de loin, en me préservant, en attendant la cicatrisation comme la care résinée, jamais refermée, mais apaisée

LES PINS

M’ont appris quelque chose de la vie.
qu'on peut être géant et avoir un coeur tendre.Qu'on peut paraître solide et basculer en un instant.
Qu'il leur faut une vie d'homme pour pousser et que lorsqu'ils disparaissent, tout semble nu, sans intérêt. Ils m'ont appris à mériter l'ombre, à être comme eux à la fois sauvage et si proche, à aimer la compagnie tout en souhaitant le repli, à regarder fièrement vers demain, en s'appuyant sur les racines.
Ils ont imprimé ma rétine , mon cerveau et sur le chemin du retour je les cherche...ils me rassurent.
et lorsque parfois, il en pousse un , solitaire ou délaissé; je le contemple...je l'ai parfois dessiné.
Je connais leur chanson, leur odeur, leurs craintes.
je ne supporte pas leurs racines à l'air quand la tempête les a mis à terre.Je ne les veux que droits , fiers, simples mais combien remarquables.
Je veux les partager avec ceux que j'aime, dans le calme et la méditation.
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Instantanés

je marchais dans les pins,
ça sentait bon la résine!
l'air vibrait de chaleur
et les cigales s'en donnaient à coeur joie.
Nous ramassions des pommes de pin
en pensant à l'hiver.
c'était l'été bonheur!

je m'asseyais dans les pins
les livres n'étaient pas loin.
la révolte non plus
celle de la fin de l'adolescence
un amour naissant
être seule au monde pour y penser
tranquillement.

il fallait faire vite,
les pins torturés
par la tempête,
se balançaient dangereusement
et risquaient à tout moment
d' achever leur chute
sur ma bicyclette impuissante;

Le soleil revenait
et un semblant de douceur printanière
flamboyait sur les ajoncs en fleur
l'attente d'un amour
l'incertitude du lendemain
l'avenir était entre mes mains.
la bruyère en fleur
les abeilles en maraude
les odeurs de miel
les couleurs de la fin de l'été
les fougères offraient leurs immensités vertes
j'avais du mal à quitter
le monde de mon enfance....

Maïté L le 24/10/2004

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Une bonne nouvelle!

nobody@vox.com(Aliénor) — Wed, 04 Feb 2009 01:23:00 -0800

Deux mille 6, Le Port De La Lune

Dans le port de la Lune
Les eaux pleurent, gémissent, vomissent.
Elles ont le goût du café, poisseux de sueur luisante.
Noir, Nègre, Négritude,
Oubliés les cris à la dure.
Le sucre coulait de leurs veines, familles éclatées.
L'indigo colorait la marée, les jurons aussi, l'irrespect.
Un tonneau de vin valait un esclave et pas plus,
Toum tom et chaînes de fer à nègre,
Sur les quais, il n'y avait qu'à demander.
La pierre a figé l'empreinte
Des mascarons d'homme noir
Vie écrasée, laminée, esclavagée.
Trente six navires au meilleur des années...
Antilles, Guinée
Bordeaux, bordées, transbordées,
Corsaires transocéaniques des Droits de L'homme
La bourse pansue ou la vie :
Que vaut la vie, les blancs ont vite choisi.
Bordeaux, Amsterdam, Hambourg, Londres
Brillent les armes à feu, menaces de l'humanité
Empeste l'alcool, ravage, détruit, ensevelit
Et vogue la précieuse pacotille.
Noir, Nègre, Négritude, horreur !
Parfois le ton osait devenir marron !
Dans le Port de la Lune.

Maité Ladrat.

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Fil d'automne

nobody@vox.com(Aliénor) — Tue, 24 Nov 2009 01:17:00 -0800

19 11 09 002

Paroles d’automne posées

Au creux du ruisseau.

Dans l’herbe , les feuilles

La vie, le souvenir des rêves

Chamaniques.

Le chêne se dore et s’élance

Derniers feux, sublime lumière.

L’automne au détour du chemin.

Pies aigrillardes, geais batailleurs

Au sol , toute une vie minuscule

D’espoir.

24/11/2009

19 11 09 023

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Le monde du silence

nobody@vox.com(Aliénor) — Mon, 23 Nov 2009 01:53:55 -0800

Solitude ensoleillée.

                                                  ci-gît le Cataclysme Klaus
                au cimetière des cimes.

Sur la zone désertée des oiseaux
       Pleure la pâle résine
             En signes de mauvais sang.

Au sol les souches se dessèchent
Ou pathétiques pieuvres pantelantes
Rivalisent avec les survivants tels des roseaux
Promis aux prochains assauts pugnaces des éléments.

23/11/09

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Les quais

nobody@vox.com(Aliénor) — Thu, 19 Nov 2009 01:31:21 -0800

Hier
Dans le Port de la Lune
Les flots de la Garonne
Prenaient des airs de lagune.
Parés de leurs reflets d’argent, ils allaient
A la rencontre de la flèche Saint Michel.
Au loin Le Pont de Pierre
Et la frise de la Ville se dessinaient
Sur un ciel étonnamment gris , bistre et bleuté.

Aujourd’hui
Sur la Garonne à marée basse
Emergent les traîtres épaves d’un temps de grimace,
De poudre, de sang et d’occupation des jours amers.
Au nord une barre de brume mauve plombe encore
Le Pont d’Aquitaine et les Hauts de Lormont aux feuillages d’or,
Tandis qu’au sud, le Pont De Pierre majestueux accroche le regard.
En toutes saisons le passant s’attarde et n’en finit pas de rêver
Sur les flots veloutés du Port de la Lune aux allures de lagune.

17/18 novembre 2009

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